Hasta que se movió
Él yace boca arriba en el sofá gris. La habitación está en silencio. Lleva una camiseta negra. En su muñeca izquierda, un reloj. En la derecha, un brazalete amarillo.
Ella se inclina sobre él. Tiene el cabello largo y oscuro. Sus manos encuentran su cintura primero. Luego se apoyan a ambos lados de su torso, hundiendo levemente el cojín del sofá. Su pelo le cubre la cara, una cortina que se balancea con el movimiento. Él no se mueve. Sus brazos permanecen a los lados, las palmas hacia arriba.
Ella baja la cabeza. El ritmo es lento, constante. No hay prisa. La espalda de él se arquea una vez, apenas un reflejo, y luego vuelve a la quietud. Los minutos pasan. La única medida del tiempo es el vaivén de su cabello, el leve crujido del cuero del sofá bajo su peso.
La otra mujer observa. También tiene el pelo largo y oscuro. Se sienta en el suelo, cerca del sofá, y espera. Sus dedos acarician el borde de una almohada blanca que ha tomado del suelo. Mira la nuca de la mujer inclinada, la tensión en sus hombros. No interviene.
La mujer sobre él cambia el ángulo, desplazando su peso de una rodilla a la otra. Una de sus manos suelta la cintura y se desliza hacia su muslo, apretando la tela negra de su pantalón. La otra mano sigue anclada. Él respira hondo. Su pecho se eleva y desciende bajo la camiseta. Sigue sin mover las manos.
Así continúan. El movimiento es una mecánica persistente, un acto que ocupa todo el espacio de la habitación. No hay sonido más allá de la respiración contenida y el roce de la tela. La luz de la lámpara cenital proyecta sombras largas y quietas sobre la pared.
Finalmente, él se mueve. Es casi imperceptible al principio. Un ajuste de sus caderas, un pequeño giro. Esa es la señal. La mujer se detiene. Se endereza lentamente, apartando el cabello de su rostro con el dorso de la mano. Él se incorpora sobre los codos. Intercambian una mirada breve, un destello que no dura más de un par de segundos. La otra mujer deja la almohada en el suelo y se levanta.
El peso sobre sus muslos
La mujer de cabello oscuro se sentó sobre sus muslos. Su peso era firme, un anclaje de carne y hueso que lo mantenía quieto. El sofá gris cedía bajo los tres cuerpos. Ella se movió ligeramente, ajustando su posición sobre él, y el cuero de sus botas rozó la tela de su pantalón con un sonido áspero y seco.
La otra mujer se arrodilló junto al sofá, su pelo cayendo como una cortina a un lado de su rostro. Su mano, con el anillo en el dedo, se posó en el brazo del hombre, justo donde la tela negra de su camiseta se encontraba con la piel pálida y el brazalete amarillo. Los dedos no presionaron, solo descansaron allí, una mancha oscura y quieta sobre el amarillo brillante de la pulsera.
Él no movió las manos. Yacían a sus costados, las palmas hacia arriba, inertes. La luz de la habitación se reflejaba en el cristal de su reloj, un destello cegador y momentáneo.
El cambio de escenario
Luego, todo fue movimiento rápido y fluido. Se levantaron del sofá casi al unísono, un trío que se desenredaba. El hombre se puso de pie primero, y las dos mujeres lo siguieron, sus cuerpos girando hacia la puilla de la habitación contigua. Cruzaron el umbral en una procesión silenciosa.
La cama era ancha, con sábanas blancas y almohadas blancas apiladas en la cabecera. La mujer con el piercing en el abdomen fue la primera en llegar. Se volvió y se dejó caer de espaldas sobre la blancura inmaculada, hundiéndose en el colchón. Su cabello se esparció alrededor de su cabeza como un halo oscuro.
El hombre y la otra mujer se arrodillaron en el borde de la cama, uno al lado del otro. Sus cuerpos formaban dos siluetas frente a la ventaja horizontal de la mujer recostada. La rodilla del hombre encontró un pliegue de la sábana y la aplanó bajo su peso.
Sus manos en sus caderas
El movimiento hacia la cama fue un reagrupamiento, no un fin. El gris del sofá es reemplazado por el blanco de las sábanas. La mujer de cabello oscuro y anillo ahora yace boca abajo en el centro de la cama. Su cuerpo se hunde levemente en el colchón. El hombre se arrodilla a su lado, sus manos encuentran el hueco de sus caderas. Las yemas de sus dedos se clavan un poco en la piel. Ella no se mueve. La otra mujer observa desde el borde de la cama, inmóvil por un instante.
Lo que sigue es una repetición de gestos. Un ciclo que parece durar minutos, aunque el tiempo se mide en la tensión de los músculos, no en el reloj de su muñeca.
- Él ajusta el agarre, sus pulgares presionan la base de su espalda.
- Ella gira ligeramente la cabeza, desplazando su cabello sobre la almohada blanca.
- Sus caderas se elevan unos centímetros, un movimiento casi imperceptible que responde a la presión de sus manos.
- El brazalete amarillo en su muñeca derecha se desliza unos milímetros con cada cambio de peso.
- La otra mujer se acerca, se arrodilla frente a ellos, pero no toca a nadie.
- La habitación guarda un silencio que no es quietud.
Las manos del hombre no se apartan. Sujeta, no con fuerza brusca, sino con una firmeza constante. La mujer permanece boca abajo, el costado de su rostro aplastado contra la sábana. La tela negra de su camiseta contrasta con la palidez de su espalda. Algo ha cambiado en la repetición; el gesto ya no es preparatorio, es el acto mismo. Un par de minutos pasan así, un péndulo de presión y ajuste, de leve movimiento y respuesta.
Luego, sin una señal aparente, una de sus manos se desprende. El ciclo se rompe. La mano libre se posa en la cama, soportando su peso por un segundo antes de que todo el cuerpo gire hacia la otra mujer. El contacto en las caderas termina. La mujer boca abajo permanece así, abandonada en su posición, mientras la atención del hombre se desplaza.
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Las manos en las muñecas
Él se queda allí, inmóvil, con los brazos extendidos a los lados de la cabeza de ella. Sus dedos rodean sus muñecas, donde el metal frío de su reloj toca su piel. La mujer de cabello oscuro yace boca abajo, su rostro vuelto de lado sobre la almohada blanca, y no intenta liberarse. El otro cuerpo desnudo, el de su compañera con el brillo en el vientre, permanece en algún lugar fuera de su línea de visión, observando quizás, o esperando su turno en silencio. Los minutos pasan sin que nada altere esta quietud.
La inmovilidad del cuarto minuto
La luz de la habitación es constante, no parpadea, no cambia. La sombra que proyecta el cuerpo de él sobre la sábana permanece exactamente igual. La respiración de ella mueve apenas unos hilos sueltos del cabello que se le escapan hacia la boca. Él no ajusta su agarre, no cambia el peso de su cuerpo. Su camiseta negra no se arruga más de lo que ya está.
Ella tampoco se mueve. Sus brazos, sujetos por sus muñecas, descansan sobre la cama. Los dedos de sus manos, libres más allá de la presión de los de él, están quietos, semiabiertos. El anillo que ya no lleva brilla por su ausencia en el dedo. El único movimiento es el casi imperceptible ascenso y descenso de su espalda con cada respiro. El tiempo se espesa, se hace pesado y transparente.
Y en ese lapso, entre un minuto y el siguiente, las cosas simplemente son, hasta que dejan de serlo.
| Al principio | Al final |
|---|---|
| Sus manos sujetan sus muñecas contra la cama. | Sus manos sueltan sus muñecas. |
| Ella yace boca abajo con la cabeza girada. | Ella se incorpora sobre los codos. |
| La otra mujer observa desde el borde de la cama. | La otra mujer se acerca. |
| El reloj de pulsera permanece en su muñeca izquierda. | El reloj de pulsera sigue marcando el tiempo. |
| La sábana blanca se arruga bajo sus cuerpos. | La sábana blanca muestra nuevas arrugas. |
El cambio no llega con un gesto brusco. Primero, sus dedos se abren. Luego, ella gira las palmas hacia arriba sobre la cama. Él se echa hacia atrás, liberando el peso sobre ella, y sus manos se deslizan para posarse en sus propias piernas. Ella empuja con los brazos y se endereza, el cuerpo respondiendo a una señal que no se oyó. El aire de la habitación parece moverse de nuevo. Y la otra mujer, la de pelo oscuro y el destello en el bajo vientre, abandona su lugar de observación y se desplaza por la cama hacia ellos.
Mientras él se arrodilla
Ella se acerca a él desde atrás. Él está de rodillas en el centro de la cama, la espalda recta, los brazos caídos a los costados. Sus manos descansan sobre las sábanas blancas. La mujer con el pelo oscuro y largo se inclina sobre su hombro. Su pelo cae como una cortina a un lado de su cuello. Su boca se abre frente a su oído.
Sus manos, con una fina alianza en un dedo, se posan en sus hombros. Los dedos se hunden levemente en la tela negra de su camiseta. Ella apoya el pecho desnudo contra su espalda. La piel de su vientre roza la cintura de su pantalón. Él no se mueve. Permanece de rodillas, inmóvil, mientras ella se curva sobre él.
Luego, ella se desplaza. Gira su cuerpo con una fluidez que parece ensayada. Se desliza por su costado y baja a la cama frente a él. Se arrodilla también, sus rodillas encontrando las suyas sobre la lana blanca. Se miran. Él levanta ligeramente la barbilla. Ella coloca sus manos en sus muslos, justo por encima de las rodillas. Sus uñas son cortas, pintadas de un color claro.
Ella se mueve de nuevo, esta vez hacia arriba. Se incorpora sobre sus rodillas, ganando altura sobre él. Él levanta la cara hacia ella. Sus cuerpos están cerca, pero no se tocan. La mujer extiende los brazos y coloca sus manos sobre sus hombros, como antes. Pero ahora está por encima. Su pelo oscuro enmarca ambos rostros. Él pone sus manos en su cintura. Sus dedos, con el brazalete amarillo en una muñeca, se cierran sobre la curva de sus caderas.
Sin prisa, ella lo guía hacia atrás. Él cede, sentándose sobre sus talones. Ella lo sigue, manteniendo el contacto. Ahora ella está sentada sobre sus muslos, sus rodillas a los lados de su cuerpo. Él se endereza, arrodillado de nuevo, pero ahora con el peso de ella sobre él. Ella envuelve sus brazos alrededor de su cuello. Su pierna izquierda, con el pequeño piercing plateado en el bajo vientre visible por un instante, se ajusta para encontrar un mejor apoyo.
Él desliza sus manos desde sus caderas hasta la base de su espalda. Ella inclina la cabeza, apoyando la frente en su hombro. Su pelo oculta sus rostros. Solo se ve la nuca de él y la curva de la espalda de ella. Permanecen así un largo minuto, quietos, respirando. El cuarto de hora marca el paso del tiempo en el silencio de la habitación.
Sobre la almohada blanca
Ella se queda sola sobre la cama. No hay prisa. El colchón cede suavemente bajo su peso. La espalda desnuda se apoya completamente sobre el blanco de la sábana, los brazos caen a los lados, las palmas abiertas.
Los sonidos de la casa, si los hay, no la alcanzan. La luz del cuarto es constante, sin variaciones. Fija los ojos en un punto del techo, pero sus pupilas no siguen ningún recorrido. Respira. El pecho se eleva con lentitud y desciende con la misma parsimonia. No hay un temblor, no hay un suspiro. Es un movimiento mecánico, un recordatorio de que el tiempo, afuera, continúa.
Una pierna se estira un poco más, el talón roza la textura de la tela. Luego, la quietud regresa. El anillo ya no está en su dedo. La piel de su vientre está lisa, sin adornos. Nada la une a los objetos de la habitación, ni a la mesita de noche, ni a las paredes. Es una figura aislada en un mar de blanco.
Minutos pasan. Su pelo oscuro se esparce sobre la almohada, formando una corona desordenada. No se mueve para acomodarlo. Permanece exactamente en la misma posición, como si cualquier gesto requiriera una energía que ya no existe. La habitación guarda el silencio de los espacios vacíos. El aire no se mueve.
Así permanece, inmóvil, hasta que el último minuto se consume. No hay un cierre, no hay un final anunciado. Simplemente, ahí termina todo. El reloj en alguna parte avanza, pero en la cama, el tiempo se ha detenido sobre la almohada blanca.
